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"Ce n'était jamais en tant que soi-même
qu'on trouvait le repos, d'après son
expérience, mais en tant que coin de ténèbres."
 Noir
de noir. C'est par là que tout a commencé. Démuraille-toi,
disait la route. Soleil + tonalité = cadeau ! Partitions
: C. et H. sont en vacances. Pas de rempart à l'horizon.
Ça roule ! Je joue à faire l'avion, dit C. La terre
est devenue nuage. Noir de noir. T'en es où, H. ? Toujours
chancelante entre deux coups de coeur ? Bitume de ciel, ça
roule, au loin sur l'horizon. Le parcours est fléché,
tu ne peux te tromper. Les étoiles sont tombées
dans le bouillon terrestre. Le sel sur tes lèvres te transforme
en marais. Dans l'eau salée, c'est là que les étoiles
se reproduisent. Je suis bien placée pour le savoir. On
m'a offert une pouponnière stellaire. Par temps clair,
on  pourrait en faire une friture.
Mais on n'est pas des cannibales, n'est-ce pas C. ? n'est-ce
pas ? Que deviendrait le ciel sans sa lumière ? le parcours
est fléché, ne perdez pas votre chemin, il ne saurait
rentrer tout seul. Elle regarde la chair sculptée par
la lumière, des mains ridées sur un verre. Liquide
rosé. Transparence au bord des mots. Tu vois son visage.
Et soudain, il fait place à des mains. Regarde comme le
temps s'y sent bien, il sculpte avec amour.
Tourne la plage. T'as d'beaux cieux tu sais. Enlisez-moi. Le
vent, à devenir fou. Des milliards de cris lisses, aigus,
coupant comme des roseaux, c'est là que se concentre la
douleur du monde. Rame. La terre est trop haute et nous claustrophobe.
Le vent dans les herbes assèche les âmes. Cris.
Tais-toi. Le chasseur est revenu avec son sac plein de morts.
Et un autre remplis de cris. Le vent hurle. C'est énorme
un sac plein de morts. Rame. La tourbe est retournée.
Peau de Terre écorchée. Saigne. Tapis rouge la
vie.
 Dans le livre de
Mrs Ramsay, on découpe des images, dans le mien on met
des poissons dans les arbres. Des mots d'amour et des euros.
Loup y es-tu ? La bête est invisible, mais bruyante. Comme
les cris dans les herbes. Le soleil est un 33 tours rayé
de bleu et blanc. Il est mignon dans son petit costume marin.
Hissez haut matelot. La Terre est ronde et bleue, je le confirme.
Ouvre-moi ton livre, pour l'amour des hommes. L'horizon est à
sa place. Rien à signaler. Ripaille chez les goélands.
La houle et ses millions de bouches affamées n'en finit
pas de boire le temps. J'ai rêvé de vous.
"Elle avait souvent l'impression de n'être
qu'une éponge tout imbibée
d'émotions humaines."
(entre "" deux
extraits de Vers le phare, V. Woolf) - vers
contre-jour 1 |
