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(cliquez sur les images
pour les agrandir) |
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jour 11 : Garde la tête légère, funambule.
Le moindre faux pas et c'est la chute. A la Une du journal local,
le fossoyeur serait tombé amoureux de la funambule. Le
bruit court... (la suite en cliquant sur l'image ou ici) |
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jour 10 : destin de pomme |
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jour d'hui : je
lui ai dit, raconte-moi une histoire [...] L'histoire. Nous n'y
avons plus pensé, nous fêtions l'avent de la liberté.
Nous avons su partager. ... Je lui ai raconté le sacrifice
de la pioche [...] Eve, fille d'Eve, m'a-t-il dit. Nous avons
ri de nous, de nos certitudes frivoles. Nous nous sommes tournés
vers l'horizon, sans rien dire de plus. |
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jour 8 : fermeture pour cause de
table rase |
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jour 7 : intersection. Le mur s'est-il écroulé,
comme l'avait prédit le peuple de la marge ? Il me semble
l'apercevoir, mais ce peut-être un mirage, un vestige du
passé, une image imprimée en fond de page. Ils
ne me disent rien. |
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jour 6 - Equilibre instable - "l'un d'entre nous disait : le temps génère
la matière". Au-dessus de lui, l'immense tour le
domine. Amas de blancs de page, feuillets gribouillés,
remblais du temps, points de frottement des dimensions, déjections
de mots insignifiants. Et si Jodhra et Raphaël tombaient
de leurs histoires ? Et si, au fond du trou, une autre histoire
s'écrivait ? Le peuple de la marge, silencieux, attend
la chute de la tour, ainsi qu'il est écrit au jour 7. |
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jour 5 - la rencontre |
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jour 4 - Roïodos. C'est peut-être ici que
tout finit, ici que tout commence. Bruit. Voix. Inaudible. Coups
de pioche. Insondable. S'il pouvait arrêter de creuser.
Message intersidérant. Roïodos, le monde au bord
des neurones. Il pense : si tu pouvais arrêter de t'éloigner...
j'arrêterais de creuser. Dans la marge, le doute déborde. |
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jour 3 - Intemporel |
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jour 2 -
Jodhra |
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jour 1 - une identité ? |
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jour O - Le
don d'une image, n'est-ce pas par là que tout commence
? Ici, pour lui, un miroir. Un paysage fondu-enchaîné
qui s'écrit sans un mot. Le reflet du livre qu'il creuse,
pour peu que nous puissions parler de livre. Aucune pensée
n'est encore née. Image vierge d'histoire, comme la parole
qu'il creuse. Sur cette image que le temps a joué à
décomposer avant de la recomposer, une main retient l'instant.
Image figée. (suite) |
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